安妮的《八月未央》，记忆中曾看过，但家里找不到这本书，或者是借出去未归，或者只是别人顺手拿走了就没有要拿回来的意思，或者已被遗失在某个废纸蒌里，印象中已搜不出答案。于是下午带小胖逛书店的时候，又买回来一本。坐在公车上，小胖看他的脑筋急转弯，看得有些吃力，还有许多不认识的字得依赖于拼音，我看安妮，安静地走过一站又一站。黄昏的街头，暮色苍茫，街灯闪烁，炎热退去，开始心安。
第二次看，首入眼睑的依然是这么一段话：“在陕西的天桥上，我常常做的一个游戏是，把背靠在栅栏上，慢慢地仰下去仰下去，我的头发在风中飘飞，我的眼睛开始晕眩，我看到天空中的云朵以优美的姿势大片大片地蔓延过城市。我开始了解，当一个女子在看天空的时候，她并不想寻找什么，她只是寂寞。”或者中安妮的毒也只是在这样的文字里，寂寞，心淡淡的痛着。
合上书，伴着月华在灯影下淡淡地思考，却又不像是思考，只是这般沉默着，无人说话。
很多时候，只是这样以同一种方式挥霍着时光，一切反复着反复。总是这样反复地阅读着自己喜爱的书，反复地说着相同的话，发着相同的脾气，在浮躁的圈圈里一天天自
着，阴郁的空气伴着淡淡地疼痛，轻微地
息着。哭泣总是没有声音，只有泪水安静地滑落脸庞，心痛不再是悲伤，只是不舍。也许，人来这个世上走一遭都只是一个偶然，谁与谁相遇都是一种巧合，那努力挤出我手掌心的都是缘分，不是不懂得珍惜，只是无法做到如母亲说的，人生短暂，对待每一个人都应该如客人一般和气，而我总是依了自己的脾气，说一些无理取闹的话，伤害着自己。在这样宁静地夜晚，反思，能伤害的也只有自己。不再将这一颗浮躁的心归于夏日，一切皆因了自己这一段的情绪，莫名的莫名，从未有过的横冲直撞，从未有过的刻薄，从未有过的
感，从未有过的任
。一切都开始变得陌生，除了这一张一成不变的面孔，开始认不清自己。窗外开始下起了雨，抬头，雨丝打在鼻尖上，有着淡淡地酸楚，顺着脸颊滑落淡淡地凉，无味的思想飘散在无眠的黑夜里，只是在眼前的一方寸地方弥漫，走不出多远。前方有等待，却没有照明的灯火，只是站在远处凝望。淡出视线的背影，在时光里疏远，在折腾里陌生，想不起原有的样子。相隔的很近，却感觉如此遥远，触摸不到的呼吸，只在生命的这场幻觉里苟
。八月伊始，无月的夜，这样在无聊的文字里一块一块的剖析着自己，只是依然无法清晰，这一段，大概就是如此的浑浊了吧，不愿意，却只能如此接受着，这样暗淡的日子，如此陌生的自己。 ｍ.ＭhｕＡＸｓ.ｃＯＭ